作者：苏苏小温柔
红发在烛光下像一团跃动的火，浅黄绿格纹衬衫，在光影里像一片春日嫩叶。
眼下的泪痣，宛若一颗小小的、燃烧着的星辰。
周身气势瞬间全开。
带着一股无所畏惧的凛冽气场。
像伫立在悬崖边的人，狂风大作，衣袍被吹得猎猎作响，却半步不退。
不是不怕高处险境，是根本没必要惧怕。
他站在那里，风属于他，悬崖属于他，天空属于他，世间一切都由他掌控。
这般气场，竟隐隐压过了东方觉。
好比两座山峰，一座略高，一座稍矮，可矮的那座脚下是万丈深渊，高的那座立于平地。
立于平地的山，再高耸，也比不上深渊之上的山，让人不敢仰望。
裴书开口了。
声音带着笑意，笑意里裹着磐石般的坚定，硬如铁、坚如石，正是父母教给他的那份因果底气。
坚定中藏着豁出一切的无畏，像死过一次的人����不，是死过无数次的人。
每一次哥哥们倾力护他、陪他共度难关，他都像重获新生，也像死过一回。
每一次看见沈听还好好活着、呼吸谈笑，他都在心底死过一次。
他早已死够了，不想再这般煎熬，却也从不畏惧再死一次。
“哥哥，撤资吧。”
他望着东方觉，眼眸亮得像两簇被点燃的炭火。
“我和他之间的事，该有个了结。”
东方觉看着他。
嘴唇微动，声音不大，每一个字却都沉甸甸的，带着质问：你知道自己在说什么吗？
“你不怕？”
裴书没有回答这个问题。
他就站在那里，一米八五的身形，红发耀眼，浅黄绿格纹衬衫，眼下一颗泪痣，像从画里走出来的人。
可眼神全然不像画中人����画中人没有过往，他有。
画中人没有未来，他也有。
他的过往，是父母车祸离世的剧痛，他的未来，是东方觉口中的生死劫数。
可他说出口的话，和过往无关，和未来无关，只关乎当下。
他微微张口，声音不大，却字字清晰。
每一个字，都是从心底掏出来的，是藏了多年、终于直面的执念。
这句话不是临时起意，是他在心里默念了无数遍����
在撒着父母骨灰的海边念过，在深夜的阳台上念过，在每一次想起沈听时念过。
“此心光明，亦复何言。”
空气瞬间陷入沉默。
这是王阳明先生的临终遗言。
先生弥留之际，弟子问他还有何遗言，他只留下这八个字����
我心光明坦荡，还有什么可说的呢？没有遗憾，没有不甘，没有留恋，没有恐惧。
心底只剩澄澈光明。
从降生啼哭，到离世闭眼，一生本心光明。
光明到不必说再见，不必留遗言。
光明到能安然闭上双眼，像完成一天的功课，搁下笔、合上书，淡然道一句：我做完了。
裴书说出这八个字时，神情平静无波。
像一面无风的湖，没有涟漪，没有行船，没有飞鸟。
就那样安安静静地躺着，映着天光，映着流云，映着往来的世人。
旁人不知它深浅，可看见它的那一刻，便懂：它不必深不可测，这般澄澈，已然足够动人……
第203章 我一生只有一次逆转阴阳的机会
很久。
很久很久。
蜡烛烧掉了一截，烛泪顺着蜡烛的身体往下流，流到烛台上，凝固成一朵一朵的小花。
偏殿里的光暗了一点，又亮了一点����因为另一根蜡烛烧到了灯芯最粗的地方，火苗猛地窜高了一截。
东方觉笑的释怀，像一个人在悬崖边站了很久，风很大，夜很深，他在等天亮。
天亮了，太阳出来了，他看到了脚下的路。
那条路不是他想象中的路，但他知道他可以走。
他的笑声不大，但很清楚。
每一个音节都像是从胸腔最深处发出来的，带着一种“我终于明白了”的、如释重负的、像放下了一块大石头的轻松。
他笑了好几声，一声接一声，像有人在用琴键弹一首很慢很慢的曲子，一个音，一个音，一个音。
然后他开口了。
声音里带着笑，但笑里面有一种东西����是那种“我认了”的、带着一点点无奈、带着很多很多心甘情愿的、像在说“这就是命”的语气。
“难怪我爷爷说，我会遇到一个人。”
他看着裴书，眼睛里的星星在转，像银河在转。
他的声音从喉咙里出来的时候，带着一种“我当年不信，现在信了”的、又好气又好笑的、像在跟过去的自己说话的调子。
“那个人不会只属于我。”
他停了一下。
嘴角的弧度大了一点。
“我注定有一段情劫要走。”
裴书的眉毛动了一下。
不是“惊讶”的动，是“你在说什么”的动。
东方觉继续说下去。
他的声音里多了一层东西����
一层“我在回忆”的、像在翻一本很旧很旧的相册、每一页都泛黄了。
但每一页他都能说出是什么时候拍的、在哪里拍的、和谁一起拍的����的语气。
“我东方家百年第一天才，什么人会入得了眼？”
“我还会和人共享？？”
他的声音高了一点，不是“生气”的高，是“我现在都觉得不可思议”的高。
“我不信。”
他停了一下。
然后他的声音低了下来，低到像是在说一个只有他自己能听到的秘密。
“我瞒着家里人，推演出来了你的行踪样貌。”
他看着裴书，眼神里有光。
不是“星星”的光，是“回忆”的光。
像一个人在翻相册，翻到了第一页，照片上是西藏的蓝天、白墙、红檐，和一个站在台阶上、粉发白衬衫、浅蓝牛仔裤拿着手机拍照的少年。
“我去西藏等你。”
裴书的嘴唇动了一下，但没有出声。
“见你的第一面����”
东方觉的声音停了一下。
他的喉结上下滚动了一下，像在咽一口很甜的水。
他的眼睛����那双一直很稳的、像两座山一样的眼睛����现在不是山了。
是海。海上有风，风很大，浪很高，但海面下面是平静的。
他在平静地告诉裴书一个事实。
“我灵魂有振动。”
不是“心动”，不是“喜欢”，不是“一见钟情”。
是“振动”。
像两根琴弦，一根在西藏，一根在别的地方，隔了几千公里，但有人拨动了其中一根，另一根也震了。
不是“被风吹”的震，是“本来就该一起震”的震。
频率是一样的，波长是一样的，音色是一样的。
它们本来就是一对。
裴书看着他。
没有说话。