作者：深蓝
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休斯顿私人疗养院。
“文森特先生，您终于来了。”等在病房门口的黑西装男人站起来，他身边穿着蓝色手术服的主治医生也立刻站了起来。
文森特在几步之外站着，微微点头，“辛苦你们了，情况怎么样？”
医生犹豫了一下，“病人现在并无生命危险。但是……但是，病人的手脚由高温滚筒引起断离，因高热而使伤口蛋白质凝固，并且血管床的完整性遭到严重破坏，所以，无法进行断离肢体的再植手术。也就是说，病人已经是终身残废了。”
文森特安静听着，最后，等医生说完了，他慢慢转过头看向窗外。
窗外很黑，在玻璃上，只能看到自己苍白而模糊的影子。
医生悄悄擦掉额角上掉下来的冷汗。
对于他们这样为黑帮卖命的dirty-white-collar-workers，仿佛始终有人提着镰刀站在自己的背后。说不定哪一天，这些他们暴戾的雇佣者，在上一秒还对你客客气气，下一秒就会举枪爆开你的脑袋。
文森特?佩雷拉他是听说过的，休斯顿家族中出了名的私刑审判者，出了名的手段残忍，出了名的不择手段，出了名的，是靠脱裤子才爬上去的男宠。
“辛苦你们了，你们请先去休息吧。”文森特回头看着他们，然后轻轻歪了一下头，笑起来。柔软的发丝随着他的动作而荡出一个优雅的弧度。那一刻，他酒红色的头发，宝石蓝色的眼睛，忽然就因为那一抹干净到毫无杂质的笑容而变得耀眼无比。被日光灯映得白得发冷的走廊，因为他的笑容竟然令人觉得有一丝温暖。
“我想有一点私人时间。”
“当然可以。”黑西装的男人对他微微弯腰，推开病房的门，示意里面其他的医护人员离开。
文森特对他微微点头，进了房间。然后，黑西装的男人才细心关上门，离开。
摆满了各种仪器的房间，却给人一种空旷的错觉。所有冰冷的仪器中间，躺着一个，也许是还可以被称为人的东西。
伊恩。只是几天之前，他们还在俱乐部一起打桌球。
那个总是大大咧咧不知轻重的家伙。那个把头发染得五颜六色，带着着一排耳钉的家伙。现在，只剩下一摊烂肉了。
他再也不会对任何人有用了。他成了一个彻头彻尾的废物，一个不被人需要的垃圾，很快就会被这个残忍的世界遗忘和抛弃，成为19世纪以来“社会达尔文主义”的又一个殉葬者，弱肉强食，物竞天择，适者生存。
上位者的游戏中，最后被牺牲的，往往是这些无关紧要的小人物们。
文森特的目光淡淡从他身上滑过，滑过他缠满了绷带的脸，滑过床头的监护仪屏幕上一下一下跳动的心电图，最后落在了他缠满了绷带的胳膊上。
本来应该是手的地方，只剩下了一片厚厚的绷带。
忽然，他就想到了很久很久以前的另外一个黑夜。
同样幽冷的夜色。
同样一个脆弱而痛苦的生命。
文森特转过身，面向着玻璃窗外无边无际的黑暗。
手指伸进口袋，碰到一个冰冷而坚硬的金属。
上一刻还完美无缺的东西，只在一瞬间，就被摧毁了，碎得残破不堪。并且，我们不说，却都深谙，被破坏了的东西，就再也无法复原。
是任它碎在角落，任人践踏；还是彻底把它一把火烧的干净，只留下最美好时的回忆。
流线型的斑蝰蛇手枪，被握在红发少年的手中。只在一瞬间，他就完成了拔枪，转身，瞄准。
拉下保险栓。
拇指上膛。
刹那寂静。
巨大的枪声穿透在每一个空旷的房间，每一条空洞的走廊。
久久得回响，回响。
鲜血开出的花，在洁白的枕上绽放，蔓延。在洁白的墙壁上，溅射出殷红的斑点。
从始至终，他的眼睛里，没有一丝犹豫，他的手指也没有一丝颤抖。
谁在舞台上谢幕？在最终章，唱出了雄浑悲壮的诗？谁在画布上收笔，用最艳丽的红，刺痛了谁的眼？
弥漫的硝烟引发了自动火警装置。
瓢泼的雨，没有预警，从天花板上洒落下来。
文森特慢慢放下了手。
他闭上眼睛，仰起头，透过阖上的眼帘，感觉白色日光灯刺目的光。
水雾打湿了他酒红色的头发，在他长而浓密的睫上凝结成一滴泪珠的形状，坠落。
所有人向着枪响的方向回头。
黑西装黑墨镜的人在角落窃窃私语。
“那个人被杀了？”
“当然，你刚才没看到文森特?佩雷拉走进去么？那家伙出卖了他。”
“够狠的，连个只剩下半条命的人都不放过。”
“话说回来，他那样活着，还不如死了。”
红发的少年自他们身边走过，米色的V字领毛衣，黑色的高筒军靴，大衣被随意挂在手臂上。他带着淡淡的笑意，在发着短信，神情懒散。
所有人都噤了声，默默退向两边，注视着他走过。