作者：山月妙筏
走了两个多时辰，雾才慢慢散去。太阳从云层里钻出来，照在身上，暖洋洋的。林芝出了一身汗，把棉袄解开，让风吹着。风带着庄稼的清香，还有泥土的腥气，很好闻。
“歇会儿。”晏城停下脚步，指了指路边的草坡。
两人在草坡上坐下。草坡很软，坐下去，草就把人包围了。晏城从背包里掏出干粮����几个窝头，一块咸菜，一壶水。窝头硬邦邦的，得就着水才能咽下去。林芝咬一口窝头，喝一口水，慢慢嚼着。窝头是玉米面做的，粗糙，拉嗓子，但嚼久了有股甜味。
太阳越升越高，晒得人犯困。林芝眯着眼看远处，是一片连绵的山，山上长满了树，绿油油的，像铺了一层厚厚的毯子。山下是一条河，河水在阳光下泛着光，弯弯曲曲地流向远方。河边有几个人影，大概是早起打鱼的。
“还有多远？”林芝问。
“二百多里。”晏城说，“得走三四天。”
林芝点点头。二百多里，在这个年代，全靠两条腿。他低头看看自己的脚，鞋已经湿透了，脚趾头磨得生疼，像是被什么东西咬了一口又一口。但他没吭声。他看了看晏城的脚，晏城的鞋也湿了，但他脸上什么表情都没有。
歇了半个时辰，两人继续赶路。
路越来越难走。出了公社的地界，就是连绵的山路。上坡下坡，弯弯绕绕，有时要穿过密林，有时要趟过小溪。密林里黑漆漆的，只有几缕阳光从树叶缝隙里漏下来，照在地上，斑斑点点。地上铺着厚厚的落叶，踩上去软绵绵的，但也很滑。林芝好几次差点滑倒，晏城就伸手扶他一把。
小溪的水不深，刚没过脚踝，但冰凉刺骨。��过去的时候，林芝忍不住打了个寒噤。晏城走在他前面，��过去之后，就站在对岸等他，伸手把他拉上去。
林芝从来没走过这么远的路，腿像灌了铅，每走一步都费劲。大腿内侧磨破了，火辣辣地疼。肩膀被背包带子勒出两道深印子，一碰就疼。但他咬着牙，一声不吭地跟着晏城。
晏城走一阵，就回头看他一眼。见他跟得上，就继续走。见他落后了，就放慢脚步等一等。有时候什么话都不说，只是站在路边，等他走近了，再一起走。
傍晚，两人在一个小村子里歇脚。
村子不大，二三十户人家，都是土坯房，稀稀拉拉地散在山坡上。炊烟从几户人家的烟囱里升起来，飘散在暮色里。狗看见生人，汪汪叫着，但没人出来。
晏城找了个老乡家，借宿一晚。老乡是个六十多岁的老汉，瘦瘦的，满脸褶子，皮肤被太阳晒成古铜色，但很热情。他穿着一件补丁摞补丁的褂子，腰里系着根草绳。
“住吧住吧，没啥好招待的，将就一晚。”他把两人领进屋里，指着炕，“就睡这儿，暖和。炕刚烧过，还热乎着。”
林芝累坏了，倒在炕上就不想动。炕确实热乎，一股暖意从后背传上来，舒服得他差点呻吟出来。晏城从背包里掏出几块干粮，分给老汉。老汉推辞了几句，收了，拿去灶房热了热，又端来一碗咸菜。
“自家腌的，”他说，“尝尝。没啥好东西，将就吃。”
吃完饭，天已经黑透了。老汉在灶房里烧火，火光照得屋里暖烘烘的。林芝靠在墙上，眯着眼，听老汉和晏城说话。灶膛里的柴火噼啪响，火星子溅出来，又熄灭了。
“打哪儿来？”老汉问。
“松岭。”晏城说。
“松岭？”老汉愣了一下，抬起头看着他，“那可是远路。去辽宁？”
“嗯。”
老汉点点头，没再问。他抽着旱烟，烟雾在火光里缭绕，一股呛人的烟草味弥漫开来。过了好一会儿，他才开口。
“那边不太平。”他说，声音压低了，“前阵子，有人来查过。”
林芝心里一紧。他睁开眼，看着老汉。
“什么人？”
“不知道。”老汉说，“穿中山装的，说是县里来的。问有没有生人经过，问有没有人打听什么。在村里转悠了两天，挨家挨户问。”
晏城沉默了一会儿。
“您怎么说的？”
“我说没有。”老汉说，吐出一口烟，“咱乡下人，不管闲事。问啥都说不知道。”
晏城点点头。
老汉又抽了几口烟，忽然说：“你们，是躲人的吧？”
晏城没说话。
老汉摆摆手。
“不问，不问。”他说，“出门在外，都不容易。好好歇着，明天还要赶路。”
那一夜，林芝没睡踏实。他躺在炕上，听着老汉的鼾声，听着窗外的风声，心里总是不安。炕很热，但他觉得冷，从心里往外冷。他翻了个身，面朝晏城的方向。月光从窗户透进来，朦朦胧胧的，能看见晏城的轮廓。他侧躺着，背对着林芝，一动不动。
林芝看了一会儿，闭上眼睛。
不知过了多久，他睡着了。
第二天一早，两人继续赶路。
走了两天，翻过两座山，��过三条河。林芝的脚磨出了水泡，水泡破了，露出红红的嫩肉，疼得钻心。每走一步都像踩在刀尖上。但他咬着牙，一声不吭。晏城看见了，什么也没说，只是走得更慢了。有时候还故意停下来，说“歇会儿”，让他多歇一会儿。
第三天傍晚，他们终于到了大孤家子公社。
这是一个比松岭还大的公社，一条土街贯穿东西，两旁是供销社、卫生所、公社大院。街上人不多，稀稀拉拉的，看见生人，都投来好奇的目光。有几个小孩在路边玩，看见他们，停下动作，盯着看。
晏城找了个老乡打听。
“李树生？知道。”老乡说，是个三十来岁的汉子，扛着锄头刚从地里回来，“他家在李家沟，往东走二十里。”
二十里。
林芝腿一软，差点坐在地上。他的脚已经疼得麻木了，每走一步都是煎熬。二十里，还得走大半天。
晏城扶住他。
“今天住下。”他说，“明天再去。”
两人找了个小客栈住下。一间房，两张床，一晚上五毛钱。房间不大，但干净，有热水。林芝倒在床上，动都不想动。床板很硬，但比睡地上强多了。
晏城出去买了点吃的，回来时，手里还拎着一包药。
“把脚泡泡。”他把药倒进盆里，用热水冲开，“治水泡的。”
林芝坐起来，把脚伸进盆里。热水烫烫的，药味很冲，但泡上去很舒服。他靠在床头，看着晏城。晏城坐在另一张床上，也在泡脚。他的脚上也全是水泡，有的已经破了，露出红肉。
“晏城哥，”林芝说，“你累不累？”
晏城摇摇头。
“不累。”
林芝知道他累。这几天，晏城走得比他多，背得比他重，夜里还要守夜。但他从来不说什么。
“晏城哥，”林芝又说，“你说，李树生还在吗？”
晏城想了想。
“应该在。”他说，“周永年说他跑了，但没跑远。”
林芝点点头。
泡完脚，林芝觉得舒服多了。两人吃了点东西，就躺下了。
那一夜，林芝睡得很沉。没有梦。
第二天一早，两人往李家沟走。
二十里山路，又走了大半天。山路比之前的更难走，全是上坡下坡，有些地方根本没路，只能在草丛里钻。草很深，没过膝盖，露水打湿了裤子，冰凉冰凉的。林芝的脚又开始疼了，但他咬着牙，一步一步地走。
到李家沟的时候，太阳已经偏西了。
李家沟是个小村子，藏在大山深处，十几户人家，稀稀拉拉地散在山坡上。房子都是土坯的，有的塌了一半，有的屋顶长满了草。一条小溪从村边流过，水声哗哗响。
林芝打听李树生，一个小孩指了指坡上那间最破的土坯房。
“就那儿。”
两人走过去。土坯房矮矮的，墙裂了缝，能看见里面的黑。屋顶的茅草已经烂了，露出黑漆漆的房梁，有几根已经断了，耷拉下来。院墙塌了一半，剩下的一半也摇摇欲坠。院子里堆着乱七八糟的东西：破木料、烂草席、几根锈蚀的农具。
晏城敲了敲门。
没人应。
他又敲了敲。
门开了一条缝，露出一张脸。
三十来岁，瘦得皮包骨头，眼睛深陷，颧骨突出，像一具行走的骷髅。穿着一件破棉袄，上面全是补丁，补丁摞补丁，已经看不出原来的颜色。他的眼神警惕，像一只受惊的动物。
“找谁？”他的声音沙哑，带着戒备。
“李树生？”
那人点点头。他的眼睛在他们身上扫来扫去，手紧紧抓着门框。
“我叫晏城。”晏城说，“松岭来的。我爹叫晏大川。”
李树生的眼睛一下子瞪大了。那是一种混合了震惊、恐惧和某种期待的复杂眼神。
他猛地拉开门，把两人拽进去，砰的一声关上门。他的力气大得惊人，林芝被他拽得一个踉跄。
屋里黑漆漆的，只有一扇小窗透进来一点光，照出屋里的轮廓：一张炕，一张破桌子，几个歪歪扭扭的凳子。墙上糊着旧报纸，已经发黄发黑。空气里有一股霉味和药味，还有别的什么说不清的味道。
李树生站在门口，喘着气，盯着他们。他的胸脯剧烈起伏，像刚跑完长跑。
“你们……”他的声音在发抖，“你们怎么找来的？”
“周永年。”晏城说，“他给的地址。”
李树生愣了一下。然后，他的眼眶红了。
“周叔……”他说，声音哽咽，“他还好吗？”
“不知道。”晏城说，“他躲起来了。”
李树生点点头。他在炕边坐下，双手抱着头，很久没说话。他的肩膀在微微抖动。
林芝和晏城站在那儿，等着。
过了好一会儿，李树生才抬起头。他的眼睛红红的，但没哭。
“你们来干什么？”他问。
“要证据。”晏城说，“你爹留下的那份证词，还有你知道的。”
李树生沉默了一会儿。
“证词你们有了。”他说，“周叔拿走了。”
“我们想看原版。”晏城说，“你爹亲笔写的。”
李树生站起来，走到墙角，从炕洞里掏出一个油纸包。
油纸包了好几层，打开，里面是一张发黄的纸。纸已经脆了，边角都破了，折痕处磨出了洞，但上面的字还看得清。字迹歪歪扭扭的，有些地方墨迹洇开了，但能认出来。
林芝接过，就着窗户透进来的光，一个字一个字地看。
和李老拴那份证词一样，但最后多了一句话：